Revista Internacional de Poesía : "Poesía de Rosario" Nº 20
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Claudia Ainchil



Claudia Ainchil (Argentina-Buenos aires-1964)

POETA-PERIODISTA Cofundadora de la Sociedad de Escritores Inéditos e Independientes de Argentina (SEI). Socia de la SEA. Seleccionada en 1º Juegos Florales del Siglo XXI

Libros Publicados: COMIENZO DE COMIENZOS(1985) ,SON COSAS DE ANGELES(1987) , AMORES SIN ZAPATOS(1991) ,REMOLINOS A BORDO(2003).

Los poemas son difundidos por distintos medios en: España, Cuba, Perú, México, Francia, Italia, EE.UU., y Chile entre otros; así como también en suplementos culturales de diarios del interior de Argentina.

 

 

http://ainchilclaudia-poesia.blogspot.com/

 

 

 

 

DE REPENTE

De repente un megáfono de palabras liquidas

una excomunión de aire entrecortado

una canoa solitaria trepando por filtraciones

de otras canoas solitarias

que solo abarcan silencios...

de repente mi voz trepidante

en desorden,inabordable

invisible para el galope del caballo..

de repente la complicidad con las horas no impresas

los pasos torpes

los vericuetos de un cráter sin frenesí

vuelto hacia su propio espejo

..en las inmediaciones hacen señas, sin embargo

la neblina es tan extensa..

 

 

MISIVAS

Solo abismo de palabras no encontradas,

solo un pantano..

los ojos no descubrieron los secretos

para armar puentes

demasiados destiempos y quimeras

rayos de soles inexistentes.

Bajo la persiana.Esa nada se diluye.

Te diluyo.

Ahora el silencio es más real

antes mecía un si y un no de hojalata..

solo destiempo

lluvias

misivas que no tocaron alma

misivas que se pierden por y para siempre...

nadie repite la travesía por las mismas aguas, los mismos torbellinos

misivas poseídas por puertas,ventanas y relojes sin hora ..

el aire de sus letras llamaba a los grillos

cuando se echa de menos su ruidito..

misivas que no fueron abiertas ni leídas

no se puede leer lo que no es visto por el alma..

en este siglo a quien se le puede ocurrir mandar misivas

si los cerrojos clausuran puertas,ventanas

y solo uno descubre la fachada

el prologo sin novela

 

 

ACROBATAS

Las rodillas le molestaban

el desborde de los pasos faltantes

ocasionaba sobresaltos imaginarios

tantos lenguajes en embarcaderos poco usados

por el abrazo de su pies..

Primero creyó que era una broma

el discurso insomne de un paraíso simbólico

el aliento como aguardiente ejecutando catálogos

de vida,sobrevida

kilómetros de jazmín silvestre, semblantes de aguas

dijo, nunca se cruza dos veces el mismo río…

lo repitió para convencerse

igual titubeo…

desoyendo las leyes inmediatas de lo que debe hacerse

se inundo de alegría repentina

tomo las láminas que sostenían la armadura de escamas

y lentamente se despojo de equipajes paradójicos

que paralizaban el vuelo..

paso a ser equilibrista, contorsionista

ya no necesitaba el espacio telúrico de sus rodillas

somos acróbatas me dijo

somos, le conteste.

 

 

CORRO

Corre a toda prisa

envuelta en una llamarada

corre...es urgencia

y abismo

son momentos de animas e historias acumuladas

en secretos malditos...

nada la detiene

cada alquiler de la razón se ensaya a si mismo

como esas tramas del debe y haber

del ser y no ser

corre...

hasta esfumarse sin hacer ruido...

corro a toda prisa

envuelta en una llamarada...

dificilmente encontrara mi rastro

monólogos cautivos bajo siete llaves

...hasta esfumarme sin hacer ruido...

 

 

ESOS DIAS

¿Cuál es el argumento

la brisa provocadora que batalla en uno mismo

la característica del hecho encadenado

como duraciones en un círculo

o en varias órbitas ajenas a nuestra voluntad?

¿Dónde se entrelaza lo habitual

esa ausencia de interrupción

intriga de crepúsculos y urgencias

presagio de fragmentos?

¿Cómo surgen moldes, extrañezas clandestinas

sin discernimiento

o riesgos de caras sometidas

remolcando tras de si cruces heredadas?

¿Cuándo se enderezarán crónicas

vapores embriagados, fermentación y destierro?

esos días en donde el mal humor supura

como bilis ardiente

y todo desconcierta hasta la luz del día.

 

 

DEL TIEMPO

Rugen, son travesías a veces perceptibles

hacedores de escándalos

tiembla ese anaquel

que llevamos escondido

y empieza a caer a través de lo etéreo

una abstracta gama de colores

ya no es tan blanco

el blanco ni rojo ese alarido

que nos dejaba sin palabras.

El costumbrista tiempo y sus lagos móviles.

Eran otros quienes se esfumaban

hasta volar en tempestades

pero un día los tornillos se adhirieron

al precepto de la rueda incansable.

Aparecieron ríos

el mar embraveció kilómetros de horas

tiznes y acueductos

de pronto, casi sin darnos cuenta

dejamos de ser esos niños jóvenes

la adultez pasó a exhibirse como una máquina

reloj ligero del camino sinuoso

y aquí estamos

desplegándonos

tanteando

descifrando...

 

 

EN SUSPENSO

Estupefacta,los ojos bien abiertos

la nariz insomne intentando respirar

los labios siendo intención de imagen

con gritos en suspenso

orejas, oídos solo una lucha de moralejas

que ocupan sitios

estupefacta,los pelos enredados

cual maraña a propósito

poco han aprendido-digo en las noches

despojada de oyentes-

inmóvil incorporada en vorágines ajenas

o en las propias vorágines que adormecen

siendo extranjera en un destierro impuesto

por necedades y azar...

la piel aun se estremece

estupefacto corazón

huelo jazmines

bruscamente la vida

luminosidades detras de los silencios...

 

 

UNA PALABRA

Una palabra

solo una

que traspase esas hordas que la vida lleva

una palabra, como si los vocablos del alma aguardaran

es simplemente una

no un mundo gigantesco de eclipses

una palabra bastaría para olvidar cada espejismo

el listado de rostros trayendo apariciones

solo una palabra entre tanto barullo que nos deja en suspenso

miradas consumen como un cíclope

en atardeceres polvorientos

y esa palabra se esconde

no quiere desembarcar en los oidos de esta viajera

esa palabra no quiere zarpar

de la inmediatez hechicera del embrujo

...es lo que hay... murmurará tu espectro

y se instala el silencio.

 

 

NUESTRO GRITO

Sintaxis normas puntos

comas

oraciones bajo inmensos truenos

un sonido subiendo

bajando

bajando y subiendo.

Mentira, no hablen de reglas concebidas

el arte es imaginación

margaritas con pestañas

hombres encontrándose

fuera de la oficinesca sensación.

No pueden embalsamarnos

incorporarnos a la lista de indeseables

sólo porque el ritmo del corazón gráfico

se asemeja al verdor del salvaje.

Nuestro grito alberga reinos extensos

y desconocidos.

Nos han mordido cazadores hambrientos

de sangre fresca

pero no han podido. Y allí están

entre los libros viejos durmiendo

sin soñar.

Nuestro grito es el vehemente collar

bocanadas y humedad

la libertad en persona.

 

 

SERA

Será que estoy un poco húmeda

de hueso y carne.

Será que el pasado fue parte de la novela develada

atormentadas noches y secretos de amor

prohibido.

Será que en un tiempo remoto

la soledad oscureció instantes

y nadie salió en defensa.

Será que hay batallas que el destino

nos permite ganar

y otras no

como un sino que está escrito.

Será que uno va cambiando

los arrebatos dejan de ser incendio

y pasan a ser llama

o destellos inhóspitos.

Será que la adultez corrompe

parte del asombro

y la ingenuidad de los primeros días.

O será que como el ave fénix

estoy nuevamente renaciendo

dispuesta a todo

por vivir.






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