Revista Internacional de Poesía : "Poesía de Rosario" Nº 20
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Rubén Echague




Dirigí el Museo “Juan B. Castagnino” de Rosario entre 1985 y 1990, y en 1989
la U.N.R. publicó mi libro sobre el pintor Augusto Schiavoni. Fui uno de los primeros artistas plásticos de mi generación en encarar la confección de objetos, cuya estética de algún modo continúa latente en mi producción poética actual.

LLUVIA DE ESCARABAJOS

 

 

 
 

 

 
 

 

 

 

 
 

 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 
 

 

 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

Llegó la

 

 

 

 

 
 

 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

lluvia de escarabajos

 

 

 

 

 

 
 

 

 
 

 

 

 

 
 

 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

que anuncia

 

 

 

 

 

 
 

 

 
 

 

 

 

 
 

 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

(renovadamente)

 

 

 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 

 

 
 

 

 
 

el fin del mundo.

 

 

 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

Pronto vendrán

 

 

 

 

 

 
 

 

 

 

 
 

 

 
 

el llanto

 

 

 
 

 

 

 

 
 

 

 
 

y el rechinar de dientes,

 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

y veremos:

 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

la cara oculta de la luna,

 

 
 

 

 
 

el fulgor dolorosísimo de Isis

 

 
 

y el reverso de la realidad,

que es la nada ondulante

como el mar,

inextinguible.

La vida se derrama

(la muerte se derrama)

con liberalidad

no exenta

de impudicia…

El suelo crepita,

sembrado de gemas

lustrosas,

de estertores insignificantes,

de llantos inaudibles,

de caparazones

como pequeños ataúdes

tallados en trémulo azabache.

La vida parpadea y

se extingue.

Recorre trabajosamente

el ciclo que va

de la cavidad tenebrosa

al sol omnipresente,

se acuna

(dos o tres veces)

sobre su dorso combado

de tortuga infinita,

y retorna al silencio.

Las galaxias se postran

ante el rostro

desenmascarado

de Krisna,

y llega la lluvia.

 

 

 

 

 

 
 

 

 
 

 

 

 
 

MIRADA

 
 

 

 
 

 

 

 

 

 
 

 

 
 

 

 
 


 
 

 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

¡Ah!, la seriedad 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

sin mácula

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 

 
 

del asfalto…

 
 

 

(La mirada culpable,

 
 

 

oculta en la 

 

maleza:

el ojo anhelante, 

la pupila indecente,

el iris sin escrúpulo, 

la córnea disoluta

la esclerótica impura,

la legaña oprobiosa, 

y el párpado

que encubre

la lubricidad del conjunto,

como si fuera una

alcahueta).


 

RECIPROCIDAD


Hoy he vislumbrado

el rostro

del mal absoluto.

La glotonería de la araña en 

su tela,

automática,

sin pecado, 

impulsada sólo

por el ansia de vivir.

El engranaje se activa, 

no sin mansedumbre…

El émbolo se pone en marcha

a la velocidad requerida,

la polea transmite

el movimiento

y la retorta gotea

su baba mucilaginosa, 

paralizando a la 

víctima.

La cresta se yergue, 

se estremecen las púas,

cruje la carcasa,

cae el yelmo ínfimo,

el espolón se incrusta

en la glándula adecuada, 

y la vida

y la muerte

se han alimentado una vez más, 

recíprocamente.


   ENAMORAMIENTO FUGAZ

No puedo asperjar

sobre mi convencional existencia,

esta lluvia de ácido

lacerante,

mortífero,

con su hedor

a escrúpulo sin sentido, 

a dulcísima adolescencia

amortajada,

a gracia inmerecida.

Mis células no son aptas 

para metabolizar tanta

indiferencia confinada

en las botamangas de mis pantalones.

La cercanía tan temida,

la transpiración arropada,

el aroma a nomeolvides,

la postura yacente,

la devoción

y la sangre

(igualmente innecesarias),

dando tres vueltas seguidas

en torno al universo,

y la continuidad del calvario,

que estuvo a

punto de quebrarse,

cristalizada para siempre

(léase: “hasta el fin de los tiempos”)

en la negación del saludo.

                                    NOSOTROS, LOS NORMALES…

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 

 

 
 

 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

                                    Nosotros,

 

 

 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 

 

 
 

 

 
 

                                    los que tratamos de

 

 

 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

                                    ser normales,

 

 

 

 

 

 
 

 

 

 

 
 

 

 
 

                                    en medio del tumulto

 

 

 
 

 

 

 

 
 

 

 
 

                                    del aire hispanoparlante

 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

y del ulular de los

 

 

 
 

 

 
 

 

 
 

teléfonos

 

 
 

 

 
 

encabritados.

 

 
 

Los que elegimos

la coma,

porque es más sinuosa

y civilizada,

que la frenada violenta

en la bocacalle

de los dos puntos.

Los que honramos

la púrpura y el

                                                declive,

la liquidez monetaria y el

espasmo,

la triquiñuela y el

salvoconducto…

Los que comemos

sin sacudir

ninguna apófisis

y sin salivar

en el entreacto.

Los que sabemos de memoria

el soneto sin diptongos

de Góngora,

y enterramos en el jardín

el retrato bifronte

de Stalin,

para que las caléndulas

sanaran de su hipermetropía…

Nosotros, los incorruptibles,

los serenos,

los generosos,

los múltiples,

los precursores,

los infalibles,

los lechuguinos,

los puercos,

los batracios,

los congelados,

los impermeables,

los sanguinarios,

los muertos,

los enlutados.

Sí, señores,

nosotros.

¡Todos nosotros!

Invocando la protección

de Dios,

fuente de toda

razón y justicia:

ordenamos, decretamos

y establecemos

esta Constitución,

para la

Nación Argentina.

 

LA GOTERA

                                                La gotera es la caries

                                                de la casa.

                                                Es el acorazado Potemkin

                                               haciendo agua.

                                                Una póliza garrapateada

                                                por el cielo

                                                garantizando

                                                nuestra orfandad irremediable.

                                                Es el diamante que

                                                sólo el diamante

                                                erosiona.

                                                La flor pisoteada

                                                con indiferencia…

                                                La artrosis que repta,

                                                silenciosa,

                                                por la selva de tendones

                                                y ligamentos.

                                                La úlcera impensada.

                                                La puntada en el hígado.

                                                El papel que se rasga.

                                                El moho que en su indecente inmortalidad,

                                                arropa a la podredumbre y al olvido.

                                                Es un aval de precariedad,

                                                más sólido que el Taj-Mahal,

                                                con su cúpula de mármol, eterna.

                                                ¿Acaso no fue dicho,

                                                que el cielo trata a los hombres

                                                como a perros de paja?

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                MIS VECINOS

 

 

 

 

 

 

                                                Mis vecinos son como

 

 

 

 

 

                                                pequeños cerdos                                                   

 

 

 

 

                                                bulliciosos,

 

 

                                                como una carcajada

 

                                                en el cementerio de los pobres,

                                                o como un capellán

                                                que se levantara a

                                                las cinco de la mañana,

                                                para aventar avutardas

                                                en calzoncillos.

                                                (El capellán zarandea

                                                sus dignísimas estolas

                                                teologales, moradas,

                                                y las avutardas cacarean en la habitación

                                                como doctoras

                                                en medio de un congreso,

                                                sobre alguna

                                                heteróclita hipertrofia pelviana).

                                                Mis vecinos son atezados

                                                como moros

                                                aunque sean rubios

                                                como niños.

                                                Dejan la bicicleta

 

 

 

 

 

                                                en el pasillo.

 

                                                No sacan la basura a la calle.

                                                Escuchan el partido.

                                                Ignoran a Brahms.

                                                Odian a Rimsky-Korsakov.

                                                Dicen que Rimbaud era puto.

                                                Y cantan la Marsellesa en

                                                rosarigasino.                       

                                                Yo los quiero y no los quiero,

                                                los odio y no los odio.

                                                Cuando me piden plata,

                                                a veces les doy

                                                y a veces no les doy.

                                    

                                                A UN PAJARO

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                Engranaje perfecto,

 

 

 

 

 

 

                                                infla el pecho

 

 

 

 

 

                                                como un reloj despertador,

 

 

 

 

                                                orgulloso de no ser un hombre

 

 

                                                soñando paisajes

 

                                                inexistentes.

                                                (Infalible sabiduría de la célula

                                                para crear:

                                                la pluma acariciante,

                                                la estructura

                                                del esqueleto tierno, 

                                                el intestino

                                                 comoo una blanda madejita

 

 

 

 

 

 

 

                                                 en zigzag).

 

 

 

 

 

 

 

                                                 Yo no sé su nombre

 

 

 

 

 

 

 

                                                 como él no sabe el mío,

 

 

 

 

 

 

 

                                                 y en cierto modo

 

 

 

 

 

 

 

                                                -claro que sólo en cierto modo-

 

 

 

 

 

 

 

                                                 no me avergüenzo

 

 

 

 

 

 

 

                                                 de mi atildada ignorancia.

 

 

 

 

 

 

 

                                                 Es lo que es.

 

 

 

 

 

 

 

                                                 ¿Para qué intentar enjaularlo

 

 

 

 

 

 

 

                                                 designándolo?

 

 

 

 

 

 

                                                Es un plumón

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                 paseando su condición divina,

 

 

 

 

 

 

 

                                                 sereno,

 

 

 

 

 

 

 

                                                 sin jactancia.

 

 

 

 

 

 

 

 


 

 

 

 

                                                SUICIDIO

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                Apuntar al corazón,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                  no a la garganta,

 

 

 

 

 

 

 

                                                  ni a la estera del monje,

 

 

 

 

 

 

 

                                                 ni a la rama del pino,

 

 

 

 

 

 

 

                                                 ni al laurel ni a la cripta.

 

 

 

 

 

 

 

                                                 Atravesar el hielo que estropearon

 

 

 

 

 

 

 

                                                 -irremediablemente-

 

 

 

 

 

 

 

                                                 la pubertad y el cuello

 

 

 

 

 

 

 

                                                 esperanzado del verano.

                                                 Célibe de ternuras,

                                                 harto de la acrobacia trémula

                                                 y repetida,

                                                 agobiado de muslos, de teoremas,

                                                 de rocas y de aullidos,

                                                 de humaredas perlinas y de

                                                 sonatas grabadas para chelo y piano,

                                                apuntar al corazón,

                                                 no a la garganta.


                                                EL ANTICUARIO  (I)

                                                Una esfera de lava de Pekín,

                                                  y un candil del solsticio de invierno

                                                  en Bratislava,

                                                 vigilan el sueño inducido

                                                 del frágil anticuario.

                                                 (De nada vale que el héroe macedonio,

                                                 atezado y minúsculo,

                                                 deambule por la casa,

                                                 itifálico).

                                                 El agua de Vichy ingresó ya

                                                 en el cauce de la fractura craneana,

                                                 y la tarde navega

                                                  con un sopor de opio y de caléndulas

                                                  confinando la espera.

                                                 ¿De qué sirve que

                                                 en la vitrina de Federico el Grande

                                                 se acumulen marfiles,

                                                 cigüeñas y censores?

                                                ¿De qué vale que junto

                                                 al leprosario de cristal,

                                                 la culebra de bálsamo

                                                 y el rubí de San Plácido,

                                                 dialoguen con la marioneta emplumada

                                                 que acunó a Francesco della Rovere? 

                                                 Sobre el Esculapio de ébano,

                                                 cadencias de Mozart,

 barbijos de intrigantes,

escopetas de albatros, la perla que escupió

en 1784 la amante de Samaniego,

 y el sudario podrido

 de Margarita de Valois.

 Baberos de nácar,

 gatos de papiro,

caníbales de plomo,

prisiones de alabastro,

 mariconadas de reyerta

y retruécanos de alhelí.

Murmullos de azufre,

 cantimploras de hastío,

bastones de magnolia labrada,

 nubes de Apocalipsis,

 pastores de azúcar impalpable,

 pañuelos para lavar a los muertos

 y tentáculos de hidrógeno

destilado.

 Banderas, estolas, contrincantes, arquetipos,

palomas, herreros, caballerizas,

 muérdago, tiza, piel de nabo,

 uña de estiércol, coraza de estruendo,

 farol de Bagdad…

 Pero el sueño de anciano y de niño

 del anticuario

 sigue detenido

 en su limbo,

como el engranaje de aquel reloj

 engarzado en olvido

que perteneció a León X,

 y que Thomas Mann adquiriera

en un anticuario de Nebraska,

a precio vil…                                     

 

 

 

 

 

 

RECUERDO DEL VERANO

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                                               El barco de cartón, enorme,

 

 

 

 

 

 

 

                                                  negro telón monótono,

                                                 sombrío, interminable,

                                                 cancela el primer acto

                                                 del verano.

                                                 Con voz de tiple

                                                 el sol lo inunda todo,

                                                 hasta el hartazgo

                                                - hartazgo de deseo

                                                 insatisfecho,

                                                 de letargo animal,

                                                 de hastío humano-,

                                                 mientras en vano

                                                 el cielo trata de convencer

                                                 de su inocencia.

                                                 (Hay velas blancas

                                                 que quieren imitar a Monet, pero no pueden).

                                                 La nalga que se arquea

                                                 y el muslo que refulge

                                                 nada dicen. Son

                                                 como el nácar del pescado podrido

                                                 bajo el sol que aturde con su trino,

                                                 o como el lapislázuli y el ámbar

                                                 del cadáver ahogado.

                                                 El tiempo no transcurre,

                                                 porque está tan detenido

                                                 como el río:

                                                 seco de aburrimiento,

                                                 de sudores mezclados,

                                                 de barriletes clavados

                                                 en el cielo raso,

                                                 de rasos sin rasgar,

                                                 de rasguidos no escuchados,

                                                 de muertes no vividas.

                                                 Sólo la arena

                                                 -el reloj de la arena-

                                                 se desgrana sabiamente

                                                 bajo el pie que la ultraja con desidia,

                                                 sin siquiera saberlo.

                                                 El garabato de un perro

                                                 -negro, cortesano, como si fuera un ágil

                                                 esqueleto tiznado-

                                                 se dibuja a sí mismo,

                                                 y un planeta amarillo,

                                                 rojo y azul

                                                 queda (para siempre)

                                                 petrificado en el aire.   

 





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